Людмила Клочко

Наважденьем одно расстройство:
Что не я написала это!
До чего очевидно просто!
Как родная строка поэта —
Вам ребенок, а мне — подкидыш —
Часть родная моя! Нарыв мой!
Никогда за свою не выдашь,
Если мысль огранили рифмой
До тебя. Кем талант дается?
Но одно не дает покоя:
Словно собственный почерк льется
Под холодной чужой рукою…

 

2012

.